Prometiendo la luna

Sonando de fondo Amélie se deja llevar acurrucada en el sofá por el sinfín de teclas contoneándose en los dedos del pianista. Pequeña Amélie... ¿se acordará? piensa. Le gustaba llamarla así. En el fondo, tiene que reconocer que a ella también terminó gustándole. Le hacía imaginar París. Una noche parisina con la luna de fondo, conteniendo su envidia al verlos. Bailar pegada a él debajo de la Torre Eiffel era su sueño y supongo que el suyo, también. La cubría de promesas y ella se abrigaba a ellas. Se lo prometió, le decía. Pero nunca respondía. Pero ella lo sabía, lo veía en sus ojos. Cristales resquebrajándose, rompiéndose cada días más y más. Pero ella los unía, los pegaba y recomponía. No puedes, le decía. ¿O acaso no quería? Ahora ya da igual. Le dio igual. Lo vio en su cara. Ese día su cara era un poema. Estaban escritos los versos más tristes. Y los más difíciles también. Él, con su huida, la rompió en dos... Una milésima de segundo después de que se fuera para siempre. Cerró todas las puertas a las que ella tenía acceso. Le quitó las llaves. ¿Por qué? se preguntaba una y otra vez. Eran dos. Él y ella. Los contratos no decían nada de eso. Pero luego lo entendió. No leía la letra pequeña. Una venda le vetaba los ojos. La razón la había abandonado... Ahora, esa venda ya no está. Se ha desprendido. Se ha caído. Ha desaparecido.